Este hombre de mirada curiosa y un punto ingenua, sonrisa
franca y una voz grave oscurecida por un resfriado goza de una
inteligencia superlativa, en palabras de un puñado de personas que lo
han tratado de cerca. Salvador Pániker es doctor en Ingeniería y
Filosofía, editor, escritor y referencia ineludible en cualquier debate
sobre religión, espiritualidad, eutanasia y muerte digna. También ha
sido profesor universitario de prestigio, conferenciante muy requerido,
periodista agudo, agitador cultural heterodoxo y empresario de éxito. La
vida lo ha colmado de triunfos y satisfacciones y solo en los últimos
tiempos, a las puertas ya de la vejez, se vio golpeado por la muerte de
una de sus hijas y reducido por achaques que se sumaron a su proverbial
mala salud de hierro. Nada de eso ha afectado a su lucidez y a un
discurso brillante en muchos momentos, conmovedor en otros, que
despliega en el salón de su casa de Pedralbes, en Barcelona, rodeado de
discos y libros. Acaba de publicar 'Diario de otoño' (Ed. Mondadori),
otra entrega memorialística, y también la conversación tiene mucho de
otoñal, aunque una luz dorada y cálida baña la escena.
- En los últimos años ha sufrido la pérdida terrible de una de sus hijas, pero en casi todo lo demás la vida le ha sido pródiga.
- Es cierto. Considero que he tenido una vida afortunada.
Mi amigo José María Valverde, ya fallecido, decía que puesto que estamos
destinados a fracasar lo mejor es hacerlo cuanto antes, pero ese no ha
sido mi caso. Mis primeros 40 años fueron formidables. A los 30 era
empresario porque quería algo así como concederme una beca: ganar el
dinero suficiente para hacer lo que quisiera el resto de mis días. Fue
mucho más tarde cuando ocurrió lo peor: la muerte de mi hija. He
sufrido, sí, pero tardíamente.
- Tener el futuro asegurado, y bien asegurado, con poco más de 30 años, ¿cambia la perspectiva de todo?
- También tiene cosas negativas, porque la propia identidad
queda un poco confusa. Pero es cierto que da una enorme seguridad,
porque sabes que ya no dependes de nadie. Alguien me dijo que yo era un
intelectual sin problemas de tesorería.
- Parte de ello se lo debe a su familia. ¿Cómo es que su padre, nacido en la India, vino a Barcelona y conoció a su madre?
- Mi padre pertenecía a una de las castas más altas del sur
de la India, de las que podían mandar a sus hijos a estudiar a Europa.
Se graduó en Ingeniería Química y en 1912 llegó a España por primera
vez, de vacaciones. El país le gustó y poco después se instaló en
Barcelona para trabajar. Mi madre vivía justo al lado de donde él se
hospedaba. Así se conocieron. Fueron un matrimonio muy feliz, pese al
drama de la Guerra Civil. Mi padre puso una empresa química y le fue
bien. Dijo que no volvería a la India hasta la independencia, pero
cuando esta llegó ya era demasiado mayor para regresar.
- ¿Y su madre? ¿Cómo era?
- Una burguesita típica, de las que sabían algo de francés y
tocaban el piano. Yo también lo he tocado hasta hace bien poco.
Pertenecía a una clase media-alta algo venida a menos y formaba parte de
una tertulia de intelectuales muy conocida entonces. Ella nos
transmitió a mis hermanos y a mí todo eso. Pero, paradójicamente, lo que
yo tengo de oriental me viene de mi madre, que era gran admiradora de
Gandhi, y lo que tengo de occidental, de mi padre, que era un hombre de
acción.
- Acaba de citar la Guerra Civil. ¿Cómo la pasó?
- Para mí fue un paseo, unas vacaciones. Por mi padre,
todos teníamos nacionalidad británica, así que al comenzar la guerra nos
fuimos primero a París y más tarde a Alemania, donde yo aprendí alemán.
Luego regresamos, pero vimos el conflicto de lejos y sin estar en
ningún momento en peligro.
- ¿Conservó la nacionalidad británica?
- Durante mucho tiempo, sí, pero tenía doble nacionalidad.
Por ejemplo, yo no hice la mili aquí por ser británico. En realidad, me
daba vergüenza ser español por cómo estaba el país. Tras la muerte de
Franco, las cosas cambiaron y renuncié a la nacionalidad británica.
- Salman Rushdie ha contado que durante sus estudios en
Londres fue objeto de burlas por ser indio. ¿Lo sufrió usted cuando
estuvo en Londres y Oxford haciendo estudios de postgrado?
- No. Los ingleses son más elitistas que racistas y sucedía
que mi padre era amigo de Baldwin, que había sido primer ministro... En
cambio, mientras estaba allí estudiando, una vez me crucé con dos
turistas catalanes y uno de ellos le dijo al otro, refiriéndose a mí:
'Mira a ese indio'. Yo me volví hacia ellos y les hablé en catalán...
Hiperactivo
Se remueve en su asiento y sonríe al contarlo. Está
hablando del arranque del período más fértil de su vida, de esos años
formidables en los que desarrolló una actividad insólita por su
intensidad y variedad. Aún hoy, la mirada de este hombre menudo y frágil
de aspecto, gran aficionado a la música y en otro tiempo a jugar a la
pelota -hay un frontón en el jardín de su casa, ahora cubierto por hojas
secas-, irradia energía.
- ¿Cómo le daba tiempo a hacer tantas cosas?
- En esos años estaba en plenitud. Mi mujer, que entonces
era Nuria Pompeia, me decía que tenía una gran euforia y deseaba hacerlo
todo. Luego añadía que además me creía el más listo, el más guapo, el
más capaz... Hasta los 50, tuve una gran vitalidad y una enorme
confianza en mí mismo. En eso seguro que influyó que había ganado
dinero, algo que aquí simpre ha estado mal visto.
- No haría mucho dinero con la editorial...
- No, claro. Aunque la editorial nunca me fue mal, ni va
mal ahora. Hice negocios en Sudamérica, importando productos químicos
que aquí no se fabricaban.
- De forma simultánea a todo eso, como escribe en 'Diario de otoño', fue perdiendo a Dios.
- Me alejé de la Iglesia ante todo por el problema del mal.
No creo en esa imagen del Dios bueno; de un diseño bueno del mundo. Si
hay un diseñador de todo esto, tiene un macabro sentido del humor. Soy
religioso, pero no de una religión institucionalizada. Me defino como un
agnóstico místico. Muchos santos también lo eran, aunque fuera de una
forma disfrazada. Soy tan materialista como espiritualista, porque no
creo que ambas cosas puedan ni deban separarse.
- Empieza su diario enviando a paseo a los principios. Pero, ¿podemos vivir sin ellos?
- Estoy como Groucho cuando decía aquello de 'estos son
nuestros principios, pero si no le gustan tenemos otros'. El verdadero
motor de la moral es la empatía. Los principios, por sí solos, no tienen
raíz suficiente para entrar en el hombre. Quien no tiene empatía es un
psicópata.
El amor y la muerte
Pasea por el jardín de su casa, entre olivos y limoneros, y
posa disciplinado para el fotógrafo. Es el jardín en el que ha jugado
con sus nietos y en el que se sentaba a leer al sol, en sus últimos
meses de vida, su hija Mónica, que murió en 1998. Un repaso a su
biografía muestra que el amor y la muerte han tenido un peso esencial en
su vida.
- Ha escrito que siempre ha habido alguna mujer que lo ha querido mucho. Usted ha gozado de los frutos del amor, sin duda.
- He sido muy afortunado. He querido y he sido querido. Mi
vida sentimental ha sido plena, empezando por la madre de mis hijos y
siguiendo por las demás. Los dioses me han tratado bien, también en eso.
- ¿Le ha sucedido lo mismo con la convivencia? A juzgar por sus textos parece que eso es más complicado.
- Estuve veinte años casado con la misma mujer y la
convivencia fue lo más difícil. Pero yo era muy cristiano entonces y la
Iglesia decidía la convivencia. Yo me realicé un poco más tardíamente en
ese contexto. El amor profundo es tan infrecuente como la explosión de
una supernova. Dicho eso, la base del amor es la reciprocidad y la
comunicación. La soledad es un mal asunto, salvo que aparezca Dios, que
no suele suceder. El amor verdadero tiene efectos terapéuticos muy
grandes porque remedia esa monstruosidad que es estar solo.
- Una circuntancia omnipresente en sus diarios es la
enfermedad. Anota incluso las medicinas que toma. ¿Habría sido distinta
su vida sin la enfermedad?
- La ha cambiado mucho. Tengo una especie de fatiga crónica
y de no haber sido por eso creo que me habría dedicado más a la
Universidad, a las relaciones públicas y humanas. Podría haber sido casi
una 'vedette' internacional como lo fue mi hermano (Raimundo Panikkar).
Ahora, en cambio, estoy condenado a salir poco de casa.
- Y la muerte. Por su diario pasan muchas personas que ya
han muerto. ¿Ha sido doloroso repasar el original antes de darlo a la
imprenta y encontrarse con que tantos amigos han desaparecido?
- Me ha afectado personalmente. Pasan los años y se va
muriendo tanta gente que parece una epidemia. Da la perspectiva de que
las cosas se acaban. Pienso poco en la muerte, aunque he sido defensor
de la eutanasia, como es sabido. Creo que las personas realizadas se
preocupan poco por lo que les pase después de muertas. Yo tenía más
miedo a la muerte de joven que ahora. Temo, eso sí, el sufrimiento y la
decrepitud.
- Ha dicho que ha sido defensor de la eutanasia. ¿Ya no lo es?
- No, no, sigo siéndolo. Antes lo era de una forma más
activa, en foros y debates. Me parece un acto de pura racionalidad. No
solo cuando se padece una enfermedad grave; también si se está cansado
de vivir. Es pensar: antes de que llegue la decrepitud, me voy...
- Cuando habla en el diario de la desaparición de José Luis
López Aranguren, dice que los 86 años que él tenía «son una buena edad
para morir». Es la suya en este momento...
- Sí, me he dado cuenta ahora.
-¿Es peor la muerte o el dolor y la angustia?
- Las dos cosas. Lo he vivido con mi hija y fue tremendo lo
que sucedió. Las páginas del diario en las que cuento eso no las he
tocado: se han publicado sin ningún retoque. Mientras repasaba esa parte
pensé en lo que suele decir mi amigo Gonzalo Puente Ojea: que no quiere
que nadie vea su cadáver.
- Presidió la Asociación Derecho a Morir Dignamente y ahora
lo sigue siendo a título honorífico. ¿Dónde está el límite de la vida
digna, el momento en que puede pensarse en una muerte digna?
- Primero, se requiere la voluntad lúcida de quien lo pide.
Hace falta además la certificación de médicos que digan que la
enfermedad que se padece es irreversible. También puedo admitir el
suicidio asistido en casos de gran sufrimiento físico o moral, o si uno
entiende que la vida ya no es digna de ser vivida, y eso solo lo puede
decidir uno mismo. Pero, como le decía antes, procuro no pensar en ello.
Montaigne, a quien tantos citan sin haber leído, escribió que no hay
que preocuparse por la muerte porque en su momento la naturaleza ya nos
informará.
- ¿Cómo le gustaría morir: escuchando a Bach, contemplando
el horizonte en este salón desde el que se ve el Monasterio de
Pedralbes, con un whisky con soda en la mano...?
- No he pensado en la música de mi funeral ni en lo que
desearía hacer en mis últimos momentos. El hijo de Haro Tecglen pidió a
su padre que arrojara sus restos a la basura. Hay mucho de patético en
cosas así. Conozco a gente que lo tiene todo pensado, hasta han
redactado su esquela. No es mi caso. Solo sé que me gustaría morir solo y
que me incineren. Eso ya se lo he dicho a mis hijos.
en Barcelona en 1927. Estudia en los Jesuitas. Es Doctor en Filosofía e Ingeniería. Amplía estudios en Londres y Oxford.
Empresario durante unos años, funda luego la editorial
Kairós, imparte clase en la Universidad, ejerce de periodista y publica
un puñado de libros. Ha sido referencia imprescindible de la cultura
catalana y española. Presidió la Asociación Derecho a Morir Dignamente y
ha
sido gran activista del derecho a la eutanasia.
Acaba de publicar 'Diario de otoño'. Otros libros: 'Primer
testamento','Cuaderno amarillo', 'La dificultad de ser español'.
'Conversaciones en Madrid, 'Asimetrías'...
A los 30 era empresario porque quería algo así como concederme una beca: ganar el dinero suficiente para hacer lo que quisiera el resto de ...-foto-CAMISONES, TOALLAS.SOCIEDAD
Carrera
ObrasEste hombre de mirada curiosa y un punto ingenua, sonrisa franca y una voz grave oscurecida por un resfriado goza de una inteligencia superlativa, en palabras de un puñado de personas que lo han tratado de cerca. Salvador Pániker es doctor en Ingeniería y Filosofía, editor, escritor y referencia ineludible en cualquier debate sobre religión, espiritualidad, eutanasia y muerte digna. También ha sido profesor universitario de prestigio, conferenciante muy requerido, periodista agudo, agitador cultural heterodoxo y empresario de éxito. La vida lo ha colmado de triunfos y satisfacciones y solo en los últimos tiempos, a las puertas ya de la vejez, se vio golpeado por la muerte de una de sus hijas y reducido por achaques que se sumaron a su proverbial mala salud de hierro. Nada de eso ha afectado a su lucidez y a un discurso brillante en muchos momentos, conmovedor en otros, que despliega en el salón de su casa de Pedralbes, en Barcelona, rodeado de discos y libros. Acaba de publicar 'Diario de otoño' (Ed. Mondadori), otra entrega memorialística, y también la conversación tiene mucho de otoñal, aunque una luz dorada y cálida baña la escena.- En los últimos años ha sufrido la pérdida terrible de una de sus hijas, pero en casi todo lo demás la vida le ha sido pródiga.- Es cierto. Considero que he tenido una vida afortunada. Mi amigo José María Valverde, ya fallecido, decía que puesto que estamos destinados a fracasar lo mejor es hacerlo cuanto antes, pero ese no ha sido mi caso. Mis primeros 40 años fueron formidables. A los 30 era empresario porque quería algo así como concederme una beca: ganar el dinero suficiente para hacer lo que quisiera el resto de mis días. Fue mucho más tarde cuando ocurrió lo peor: la muerte de mi hija. He sufrido, sí, pero tardíamente.- Tener el futuro asegurado, y bien asegurado, con poco más de 30 años, ¿cambia la perspectiva de todo?- También tiene cosas negativas, porque la propia identidad queda un poco confusa. Pero es cierto que da una enorme seguridad, porque sabes que ya no dependes de nadie. Alguien me dijo que yo era un intelectual sin problemas de tesorería.- Parte de ello se lo debe a su familia. ¿Cómo es que su padre, nacido en la India, vino a Barcelona y conoció a su madre?- Mi padre pertenecía a una de las castas más altas del sur de la India, de las que podían mandar a sus hijos a estudiar a Europa. Se graduó en Ingeniería Química y en 1912 llegó a España por primera vez, de vacaciones. El país le gustó y poco después se instaló en Barcelona para trabajar. Mi madre vivía justo al lado de donde él se hospedaba. Así se conocieron. Fueron un matrimonio muy feliz, pese al drama de la Guerra Civil. Mi padre puso una empresa química y le fue bien. Dijo que no volvería a la India hasta la independencia, pero cuando esta llegó ya era demasiado mayor para regresar.- ¿Y su madre? ¿Cómo era?- Una burguesita típica, de las que sabían algo de francés y tocaban el piano. Yo también lo he tocado hasta hace bien poco. Pertenecía a una clase media-alta algo venida a menos y formaba parte de una tertulia de intelectuales muy conocida entonces. Ella nos transmitió a mis hermanos y a mí todo eso. Pero, paradójicamente, lo que yo tengo de oriental me viene de mi madre, que era gran admiradora de Gandhi, y lo que tengo de occidental, de mi padre, que era un hombre de acción.- Acaba de citar la Guerra Civil. ¿Cómo la pasó?- Para mí fue un paseo, unas vacaciones. Por mi padre, todos teníamos nacionalidad británica, así que al comenzar la guerra nos fuimos primero a París y más tarde a Alemania, donde yo aprendí alemán. Luego regresamos, pero vimos el conflicto de lejos y sin estar en ningún momento en peligro.- ¿Conservó la nacionalidad británica?- Durante mucho tiempo, sí, pero tenía doble nacionalidad. Por ejemplo, yo no hice la mili aquí por ser británico. En realidad, me daba vergüenza ser español por cómo estaba el país. Tras la muerte de Franco, las cosas cambiaron y renuncié a la nacionalidad británica.- Salman Rushdie ha contado que durante sus estudios en Londres fue objeto de burlas por ser indio. ¿Lo sufrió usted cuando estuvo en Londres y Oxford haciendo estudios de postgrado?- No. Los ingleses son más elitistas que racistas y sucedía que mi padre era amigo de Baldwin, que había sido primer ministro... En cambio, mientras estaba allí estudiando, una vez me crucé con dos turistas catalanes y uno de ellos le dijo al otro, refiriéndose a mí: 'Mira a ese indio'. Yo me volví hacia ellos y les hablé en catalán...HiperactivoSe remueve en su asiento y sonríe al contarlo. Está hablando del arranque del período más fértil de su vida, de esos años formidables en los que desarrolló una actividad insólita por su intensidad y variedad. Aún hoy, la mirada de este hombre menudo y frágil de aspecto, gran aficionado a la música y en otro tiempo a jugar a la pelota -hay un frontón en el jardín de su casa, ahora cubierto por hojas secas-, irradia energía.- ¿Cómo le daba tiempo a hacer tantas cosas?- En esos años estaba en plenitud. Mi mujer, que entonces era Nuria Pompeia, me decía que tenía una gran euforia y deseaba hacerlo todo. Luego añadía que además me creía el más listo, el más guapo, el más capaz... Hasta los 50, tuve una gran vitalidad y una enorme confianza en mí mismo. En eso seguro que influyó que había ganado dinero, algo que aquí simpre ha estado mal visto.- No haría mucho dinero con la editorial...- No, claro. Aunque la editorial nunca me fue mal, ni va mal ahora. Hice negocios en Sudamérica, importando productos químicos que aquí no se fabricaban.- De forma simultánea a todo eso, como escribe en 'Diario de otoño', fue perdiendo a Dios.- Me alejé de la Iglesia ante todo por el problema del mal. No creo en esa imagen del Dios bueno; de un diseño bueno del mundo. Si hay un diseñador de todo esto, tiene un macabro sentido del humor. Soy religioso, pero no de una religión institucionalizada. Me defino como un agnóstico místico. Muchos santos también lo eran, aunque fuera de una forma disfrazada. Soy tan materialista como espiritualista, porque no creo que ambas cosas puedan ni deban separarse.- Empieza su diario enviando a paseo a los principios. Pero, ¿podemos vivir sin ellos?- Estoy como Groucho cuando decía aquello de 'estos son nuestros principios, pero si no le gustan tenemos otros'. El verdadero motor de la moral es la empatía. Los principios, por sí solos, no tienen raíz suficiente para entrar en el hombre. Quien no tiene empatía es un psicópata.El amor y la muertePasea por el jardín de su casa, entre olivos y limoneros, y posa disciplinado para el fotógrafo. Es el jardín en el que ha jugado con sus nietos y en el que se sentaba a leer al sol, en sus últimos meses de vida, su hija Mónica, que murió en 1998. Un repaso a su biografía muestra que el amor y la muerte han tenido un peso esencial en su vida.- Ha escrito que siempre ha habido alguna mujer que lo ha querido mucho. Usted ha gozado de los frutos del amor, sin duda.- He sido muy afortunado. He querido y he sido querido. Mi vida sentimental ha sido plena, empezando por la madre de mis hijos y siguiendo por las demás. Los dioses me han tratado bien, también en eso.- ¿Le ha sucedido lo mismo con la convivencia? A juzgar por sus textos parece que eso es más complicado.- Estuve veinte años casado con la misma mujer y la convivencia fue lo más difícil. Pero yo era muy cristiano entonces y la Iglesia decidía la convivencia. Yo me realicé un poco más tardíamente en ese contexto. El amor profundo es tan infrecuente como la explosión de una supernova. Dicho eso, la base del amor es la reciprocidad y la comunicación. La soledad es un mal asunto, salvo que aparezca Dios, que no suele suceder. El amor verdadero tiene efectos terapéuticos muy grandes porque remedia esa monstruosidad que es estar solo.- Una circuntancia omnipresente en sus diarios es la enfermedad. Anota incluso las medicinas que toma. ¿Habría sido distinta su vida sin la enfermedad?- La ha cambiado mucho. Tengo una especie de fatiga crónica y de no haber sido por eso creo que me habría dedicado más a la Universidad, a las relaciones públicas y humanas. Podría haber sido casi una 'vedette' internacional como lo fue mi hermano (Raimundo Panikkar). Ahora, en cambio, estoy condenado a salir poco de casa.- Y la muerte. Por su diario pasan muchas personas que ya han muerto. ¿Ha sido doloroso repasar el original antes de darlo a la imprenta y encontrarse con que tantos amigos han desaparecido?- Me ha afectado personalmente. Pasan los años y se va muriendo tanta gente que parece una epidemia. Da la perspectiva de que las cosas se acaban. Pienso poco en la muerte, aunque he sido defensor de la eutanasia, como es sabido. Creo que las personas realizadas se preocupan poco por lo que les pase después de muertas. Yo tenía más miedo a la muerte de joven que ahora. Temo, eso sí, el sufrimiento y la decrepitud.- Ha dicho que ha sido defensor de la eutanasia. ¿Ya no lo es?- No, no, sigo siéndolo. Antes lo era de una forma más activa, en foros y debates. Me parece un acto de pura racionalidad. No solo cuando se padece una enfermedad grave; también si se está cansado de vivir. Es pensar: antes de que llegue la decrepitud, me voy...- Cuando habla en el diario de la desaparición de José Luis López Aranguren, dice que los 86 años que él tenía «son una buena edad para morir». Es la suya en este momento...- Sí, me he dado cuenta ahora.-¿Es peor la muerte o el dolor y la angustia?- Las dos cosas. Lo he vivido con mi hija y fue tremendo lo que sucedió. Las páginas del diario en las que cuento eso no las he tocado: se han publicado sin ningún retoque. Mientras repasaba esa parte pensé en lo que suele decir mi amigo Gonzalo Puente Ojea: que no quiere que nadie vea su cadáver.- Presidió la Asociación Derecho a Morir Dignamente y ahora lo sigue siendo a título honorífico. ¿Dónde está el límite de la vida digna, el momento en que puede pensarse en una muerte digna?- Primero, se requiere la voluntad lúcida de quien lo pide. Hace falta además la certificación de médicos que digan que la enfermedad que se padece es irreversible. También puedo admitir el suicidio asistido en casos de gran sufrimiento físico o moral, o si uno entiende que la vida ya no es digna de ser vivida, y eso solo lo puede decidir uno mismo. Pero, como le decía antes, procuro no pensar en ello. Montaigne, a quien tantos citan sin haber leído, escribió que no hay que preocuparse por la muerte porque en su momento la naturaleza ya nos informará.- ¿Cómo le gustaría morir: escuchando a Bach, contemplando el horizonte en este salón desde el que se ve el Monasterio de Pedralbes, con un whisky con soda en la mano...?- No he pensado en la música de mi funeral ni en lo que desearía hacer en mis últimos momentos. El hijo de Haro Tecglen pidió a su padre que arrojara sus restos a la basura. Hay mucho de patético en cosas así. Conozco a gente que lo tiene todo pensado, hasta han redactado su esquela. No es mi caso. Solo sé que me gustaría morir solo y que me incineren. Eso ya se lo he dicho a mis hijos.en Barcelona en 1927. Estudia en los Jesuitas. Es Doctor en Filosofía e Ingeniería. Amplía estudios en Londres y Oxford.Empresario durante unos años, funda luego la editorial Kairós, imparte clase en la Universidad, ejerce de periodista y publica un puñado de libros. Ha sido referencia imprescindible de la cultura catalana y española. Presidió la Asociación Derecho a Morir Dignamente y hasido gran activista del derecho a la eutanasia.Acaba de publicar 'Diario de otoño'. Otros libros: 'Primer testamento','Cuaderno amarillo', 'La dificultad de ser español'. 'Conversaciones en Madrid, 'Asimetrías'...TÍTULO: BOTONES, LANA, ¿ EL ESCUDO DE LA INFATA ?.
¿El 'escudo' de la Infanta?
Militante del tabaco rubio y el
gin-tonic, amante de los viajes y las motos, el fiscal anticorrupción
que se opone a la imputación de Cristina de Borbón «lleva mal» haber
perdido la amistad del juez Castro. Y defiende su independencia en un
caso que «le quita el sueño»
Desde la espectacular terraza de su ático, en la zona alta de Son Espanyolet, Pedro Horrach (Sa Pobla, Mallorca, 1966) divisa toda la bahía de Palma y buena parte de la ciudad. Los días claros, su vista llega a perderse en los horizontes verdeazulados de la isla. La terraza es una atalaya privilegiada en la que agasaja a los buenos amigos con cenas ligeras y sabrosos aperitivos. Uno de ellos es el también fiscal anticorrupción Miguel Ángel Subirán -su inseparable 'Subi'-, que suele plantarse en esas ociosas reuniones con una sobrasada casera, hecha por él mismo, que a Pedro Horrach le vuelve loco. Tostada va, tostada viene. Después, siempre el mismo ritual: el del gin-tonic preparado con mimo. El anfitrión saca la botella de ginebra -Martin Miller's, por supuesto-, las tónicas, las cucharillas de barman, las frutas y las especias -regaliz y enebro, principalmente-, con las que remata sus creaciones espirituosas. «Prepara el gin-tonic de lujo», alaba uno de sus íntimos. Y entonces llega el momento de máxima felicidad. El 'marlboro' en una mano, la copa en la otra, y la innegociable compañía de sus leales y de su mujer, Ane Zácher, natural de Bilbao y alta funcionaria del Gobierno balear, a la que conoció estudiando la oposición en Madrid. Al fondo, la ciudad que escruta con sus ojos de vigía. Ve su tierra como un tablero de la corrupción, donde sobran los reyes y las reinas de los chanchullos de alto standing que se han muñido durante décadas en la isla.Si algo caracteriza al fiscal Horrach es su incansable lucha contra los malvados; pero en los últimos tiempos ha pasado de recibir algún que otro aplauso espontáneo en las terrazas de la Plaza de los Patines, donde se relaja después del trabajo, a una avalancha de críticas por oponerse a la imputación de la infanta Cristina en 'el caso Urdangarin', el último y gran asunto que puebla su «desordenadísimo despacho» de quince metros cuadrados. El fiscal, que al margen del caos de papeles tiene «fotografiados» los 42.000 folios del sumario en su memoria, ya recurrió en abril la primera imputación de la infanta por parte del juez José Castro, que hasta entonces compartía con Horrach mucho más que compromiso con la ley y afición por el motor y los deportivos de BMW.Castro, que sí ve motivos para sentar en el banquillo a Cristina, era uno de esos amigos que disfrutaban de la terraza del fiscal entre risas y confidencias. Pero la relación, que ya naufragaba desde primavera, terminó por hacerse añicos la semana pasada. Horrach presentó un inesperado escrito al magistrado -que aguardaba unos informes de Hacienda para decidir nuevamente sobre la citación de la hija del Rey- en el que sostiene que «las meras conjeturas o sospechas no constituyen títulos válidos de imputación». El juez, su viejo camarada, con el que siempre había ido de la mano para poner a los corruptos entre rejas, se lo tomó mal. «¿Qué es esto, Pedro?», le preguntó. Buena parte de la opinión pública también le acusó de convertirse en el 'escudo' protector de la Infanta. El fiscal, un hombre que «nunca se esconde» -defienden los que le conocen bien- ya dijo el mes pasado en una conferencia que no está «para tapar nada ni para proteger a nadie», que no recibe instrucciones de Madrid y que tampoco sucumbe «a presiones mediáticas ni populistas». Si defiende la exculpación de Cristina de Borbón, ha confesado a su entorno, «es por pura convicción jurídica, porque de verdad cree que con las pruebas actuales es imposible sostener una acusación contra ella y, mucho menos, conseguir una condena».La Ruta 66Desde que llegó a Anticorrupción en 2006, procedente de la Fiscalía de Menores, Pedro Horrach ha ganado fama de interrogador «implacable» -al más puro estilo de las películas de detectives americanas-, investigador «incisivo» y fiscal «independiente» que no se amilana «ante nada ni ante nadie». Agarró por los cuernos el 'caso Andratx' -que acabó con condenas y cárcel para políticos del PP y Unió Mallorquina (UM)-, destapó los negocios sucios de María Antonia Munuar -expresidenta del parlamento balear- y un puñado de exconsejeros y logró que al mismísimo presidente de la comunidad, Jaume Matas, le cayeran seis años de cárcel que luego el Tribunal Supremo dejó en nueve meses. Con esa reducción de la pena, según reconoció él mismo, lo pasó «mal». Ahora, lo que le quita el sueño es el 'caso Nóos'.«Está quemado y cansado. Le veo más demacrado», reconoce uno de sus íntimos. Y no es que le afecte la presión, los aplausos transformados en abucheos o incluso las campañas en su contra. Horrach, un tipo «cariñoso y entrañable, no quiere aparecer como el defensor de doña Cristina. Lleva muy mal el hecho de no poder explicarle a la opinión pública que él sería el primero en acusarla si tuviera pruebas, que él es el verdadero 'padre' del sumario que ha puesto en jaque a la Casa Real. Pero, sobre todo, lleva muy mal haber perdido a su amigo 'Pepe' Castro».Horrach, que procede de una familia adinerada, con hoteles en Mallorca y en Europa, es un viajero empedernido y un apasionado de las motos. Su última escapada ha sido a Cuba, aunque una de sus aventuras más especiales la vivió a lomos de una Harley Davidson, acompañado de su esposa, recorriendo la legendaria Ruta 66, casi 4.000 kilómetros que discurren entre Chicago y Los Ángeles. Algo así como La Meca de los moteros. De todas formas, a él no le hace falta irse tan lejos para recuperar el ánimo. Debería bastarle con prepararse un gin-tonic, encender un 'marlboro', sentarse en su terraza y contemplar el tablero cada vez más despejado.Pedro Horrach, mallorquín hasta en su acento cerrado, casado y con una hija que estudia Medicina, es un fan de la música rock, como buen motero. Y si puede ser, española. En su móvil suenan Fito y Fitipaldis y también escucha Los Secretos. Es un hombre «impuntual, con su propia concepción del tiempo» y dicen que tiene «una risa contagiosa».
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