Quim Gutiérrez (42) jamás habla sobre su vida privada. Pero esta semana ha hecho una excepción... Y en un lugar muy particular. Este martes, el actor acudió junto a algunos famosos (como Olivia Molina, Lulú Figueroa, Fernando Andina y Nacho Duato) a degustar Maestro reserva, el nuevo ron de Brugal, que -de acuerdo con Quim- le genera "ganas de celebrar". "Quiero brindar, porque tengo ganas de dar las gracias. El año pasado fue fantástico de trabajo y ya solo por ello me siento muy afortunado. Hice cosas que funcionaron muy bien, además que son cosas que había deseado mucho", comentó a LOC.

"¿Puedo hablar de mis cosas? Bueno, estuve en El cuerpo en llamas, de Netflix y estrené una peli de Robin Campillo en Francia y en el festival de San Sebastián... Y fue muy guay. Yo he hecho muchas comedias y poder hacer dos proyectos de este corte, que además han funcionado muy bien, me hace ilusión. No se puede pedir más. ¡Me siento muy afortunado!", afirmó el catalán que, el pasado lunes, obtuvo el premio a Mejor Actor Protagonista en la gala del sindicato Unión de actores.

"La verdad es que me han dado muy pocos premios... Pero ayer me dieron uno y estoy feliz. Aunque, lamentablemente lo tuvo que recoger Hugo Silva. Le escribí por la mañana y le dije 'Hugo, yo no puedo estar porque estoy trabajando y es un marrón' y me dijo 'no te preocupes' y luego me mandó una foto espectacular", contó para luego hablar sobre algunos de sus galardones. "¿Qué suele hacer la gente con los premios? ¿De verdad hay gente que los vende? Yo los tengo dentro de armarios o donde tengo libros. No los tengo muy a la vista", señaló.

"Para ser sincero, el Goya tampoco lo miro mucho. Se agradece, pero prefiero centrarme en lo que tengo en el momento, en lo que estoy haciendo ahora. Además, lo de los premios es muy engañoso. ¡Qué pomposas son estas frases, nada más empezar! Pero, en realidad, yo siempre enfoco el trabajo de cara a conseguir que un espectador anónimo lo flipe mucho y se sienta muy identificado. Aspiro a que los espectadores se sientan acompañados en algún proceso... ¡O que se rían con alguna estupidez del personaje que interpreto!", indicó.

Según Quim, él siempre ha tenido una visión "romántica" de la profesión. También admite que es difícil conservarla. "Es complejo mantenerla. Porque muchas veces, para mi gusto, las cosas salen muy deprisa o hay necesidad de tirar más hacia el entretenimiento que hacia lo romántico. Cuando digo lo romántico me refiero en un set de rodaje con un buen ensayo antes, con un trabajo de investigación y ganas de hacer personajes complejos... Porque se pueden hacer virguerías, pueden ocurrir momentos muy mágicos, ¿no? Y yo lucho por eso", reveló.

De acuerdo con Gutiérrez, "él hace lo que se puede para mantener sus ideales" y no solo en ámbito profesional. Y es que el artista también se esfuerza por lograr sus metas en un plano al que no siempre se refiere en público: el de la paternidad. "La verdad es que conciliar trabajo y paternidad es complejo. Al menos, para mí. Yo hablo poco de mi vida personal, pero hoy me apetece hablar de paternidad. Yo, como tío pesado de la cabeza, me formo y leo cosas, porque creo que siempre hay formas de hacer mejor las cosas", explicó el padre del pequeño Bru, fruto de su relación con su esposa Paula Willems.

"Quiero probar maneras diferentes antes que seguir con aquello que se ha hecho toda la vida. Creo que si puedes hacer algo mejor, pues hacedlo, ¿no? Esto es como el ron que venimos a probar hoy. Tú tienes un ron que funciona, pero si puedes intentar hacer otro y mejorar la fórmula, hacedlo. La verdad es que me estoy haciendo el experto con el tema del ron y no sé mucho. Pero me encantan las catas", mencionó con una extraña mezcla de seriedad y risas. Sin embargo, el barcelonés dice que no tiene ningún tipo de interés en incursionar seriamente en el mundo de los alcoholes. "A mí me gusta probarlos, no fabricarlos", finalizó.

TITULO : EL BLOC DEL CARTERO - LA CARTA DE LA SEMANA - MI CASA ES LA TUYA - viernes  -  5 - Septiembre -  Juan Manuel de Prada - Metástasis cientificista ,.  

MI CASA ES LA TUYA - VIERNES -  5 - Septiembre   ,.

MI CASA ES LA TUYA -', presentado por Bertín Osborne,.

acerca a los espectadores el lado más desconocido de personajes relevantes de diversos ámbitos. Durante aproximadamente una hora, los telespectadores tienen la oportunidad de conocer mejor al invitado y también al propio Bertín Osborne, en Telecinco  a las 22:00, el viernes  -  5 - Septiembre  ,etc.

  EL BLOC DEL CARTERO - LA CARTA DE LA SEMANA - MI CASA ES LA TUYA - viernes -  5 - Septiembre - Juan Manuel de Prada - Metástasis cientificista,.   

Juan Manuel de Prada - Metástasis cientificista,.   
 
 Juan Manuel de Prada: Metástasis cientificista - XLSemanal - Abc
 
Juan Manuel de Prada - foto ,.

En su obra El puesto del hombre en el cosmos, Max Scheler elige a Galileo como encarnación de la nefasta visión reduccionista y tecnocrática de la ciencia moderna, que conduce a una pérdida de la visión holística del ser humano y a una cosificación del mundo, convirtiéndose a la postre en fuerza destructiva. La elección de Galileo como encarnación de esta degeneración resulta sumamente provocadora, pues no hay en el mundo zoquete ni lorito sistémico que no elija a Galileo como prototipo de la ciencia en combate con el oscurantismo. Pero Scheler considera que la condena a Galileo estaba dictada por un instinto oscuro pero certero de que la ciencia se estaba hipertrofiando o desmadrando, olvidando su función primera de comprensión integradora de la naturaleza y el ser humano.

¿Es el wéstern el género definitivo? Para este errabundo escribiente no cabe duda. Sean películas o libros, estamos ante un territorio tan fértil que las posibilidades son infinitas. Superada ya la moralina clásica —donde el bueno y, sobre todo, los malos y los feos respondían siempre a un mismo patrón—, y extractados los temas centrales que lo hacen verdaderamente grande —la hostilidad del medio y sus gentes, la lucha por la supervivencia, el valor de los vínculos emocionales…—, el wéstern que se rueda y publica hoy es capaz de acoger el drama, la comedia, el terror, la ciencia ficción, la fantasía, el relato histórico, de corte social o más íntimo, el documental, la mística y cuanto le echen. Y, por supuesto, ya ni siquiera importa si las tramas transcurren o no en esos Estados Unidos primitivos, ni si quienes las escriben residen o han nacido allí: el wéstern también es sinónimo de literatura en mayúsculas.

Jon Bilbao (1972) demuestra oficio con Matamonstruos (Impedimenta, 2024), emocionante, alucinógeno y excelso novelón del oeste, pero también personalísima —y muy literaria— exploración de los límites de la ficción, amén de cierre apoteósico para la trilogía iniciada con Basilisco (2020) y seguida por Araña (2023).

"La experimentación formal marca de la casa que el autor se venía permitiendo en los tomos previos alcanza aquí su cénit, en una obra tan atípica como disfrutable"

El intrépido pistolero John Dunbar, apodado «el Basilisco», ha corrido todo tipo de aventuras y superado circunstancias extremas, pero nunca había sentido lo que ahora: las ganas de vivir en paz, de asentarse junto a su familia. De modo que, inmerso en territorio navajo con la aguerrida Lucrecia y la pequeña Felicidad, deberá enfrentarse a los peores enemigos posibles, que no le permitirán olvidar su brutal pasado tan fácilmente, y que ni siquiera parecen proceder de su mismo mundo. La otra cara de la moneda es la de Jon, escritor de las aventuras del Basilisco, que, desde un presente cada vez más desacostumbrado, enfrenta sus propios fantasmas personales mientras trata de rehabilitar la casa familiar y se reencuentra con una antigua y peligrosa rival capaz de arruinarle la vida.

Desde esta doble vertiente, si Basilisco era la calma que precede a la tormenta y la recuperación del pistolero más pulp —al que las balas no rozan, cuyo nombre inspira temor y que siempre luce expresión taciturna—, y Araña se erigió en una extraña y sangrienta historia de amor y un periplo hacia las profundidades del trauma —además de un precioso homenaje al séptimo arte—, Matamonstruos es la búsqueda definitiva de identidad después de la polvorienta travesía por el desierto, la rotura del molde, una auténtica odisea sui generis. Se mantiene la influencia primigenia del folletín, a lo Zane Grey (1872-1939) o Marcial Lafuente Estefanía (1903-1984), así como la épica comiquera del Teniente Blueberry, pero se cruza sin miedo la frontera del neowestern, dando pie a un todo —por la indagación psicológica, así como por la hibridación y/0 el desprejuicio— más emparentado con la miniserie The English (2022) o los filmes Bone Tomahawk (2015), Los hermanos Sisters (2018) y la reciente Hasta el fin del mundo (2023), que con vacas sagradas como el siempre rudo John Wayne (1907-1979) o el innominado Clint Eastwood (1930) de la Trilogía del Dólar.

"De hecho, aquí el proceso de quijotización y sanchificación entre el inicialmente atribulado Jon y el anteriormente implacable Dunbar se completa de manera más que satisfactoria a ojos lectores"

Por eso este libro también es lo mejor que Bilbao ha escrito hasta la fecha, que no es decir poco. La experimentación formal marca de la casa que el autor se venía permitiendo en los tomos previos alcanza aquí su cénit, en una obra tan atípica como disfrutable: se lee bien, se entiende mejor. Estamos ante un escritor lleno de recursos, que domina la prosa y es digno heredero del show, don’t tell yanqui, pero con toda la riqueza cromática propia de la tradición literaria hispánica y, en general, europea; se nota, para muy bien, que se ha criado en el relato corto, porque toda la concisión, el impacto y la sorpresa del género breve lo traslada con maestría no ya a una distancia mayor, como es la de la novela, sino a una obra magna que abarca tres volúmenes de gozoso deleite wéstern, más ese pequeño intersticio próximo a la ciencia ficción titulado Los extraños (2021), todos protagonizados por personajes que han devenido clásicos instantáneos ―entre los que su propio alter ego, por cierto, se mueve como pez en el agua.

De hecho, aquí el proceso de quijotización y sanchificación entre el inicialmente atribulado Jon y el anteriormente implacable Dunbar se completa de manera más que satisfactoria a ojos lectores: el primero parece avanzar hacia capitanear su destino y el segundo lo hace hacia un terreno donde el revólver no arroja respuestas. El enriquecimiento mutuo entre ambos personajes da lugar a un juego de espejos que desdibuja los límites de la realidad y la ficción, y que logra lo imposible; tanto nos importa la reconstrucción catártica de la casa donde el escritor una vez vivió junto a su familia de origen ―y en cuya línea argumental caben divorcios, hijos compartidos, desilusiones y nuevas esperanzas―, como el encarnizado combate contra el mundo del legendario ―y deconstruido― cowboy. Y es que se aprecia un interrogatorio honesto al concepto hegemónico de masculinidad, un esfuerzo por desentrañar lo que late tras la vieja historia, mil veces contada, del llanero solitario que desaparece en el ocaso, preguntándose si el arquetipo es capaz de evolucionar, de ser un padre amoroso, de sufrir en pareja y adoptar otra manera de habitar el mundo distinta a la violencia.

Que Bilbao es uno de los grandes de las letras en castellano estaba claro; ahora también lo está la calidad de Matamonstruos, ejemplo palmario de que siempre queda horizonte ―literario y vital― hacia el que cabalgar. Por ejemplo, el de las grandes historias, esas que conquistan lo que antes nos estaba vedado.