sábado, 15 de julio de 2017

MUERE Maryam Mirzajaní ,./ LA POESÍA DE LOS MELOCOTONES,.

TITULO:  MUERE Maryam Mirzajaní ,.

Resultado de imagen de maryam mirzakhaniMaryam Mirzajani - foto.

Maryam Mirzajaní
Información personal
Nacimiento 3 de mayo de 1977 Bandera de Irán Teherán, Irán
Fallecimiento 15 de julio de 2017
Estados Unidos
Causa de muerte Cáncer de mama Ver y modificar los datos en Wikidata
Residencia California (EE.UU.)
Nacionalidad iraní
Educación
Alma máter
Tesis Simple geodesics on hyperbolic surfaces and the volume of the moduli space of curves (2004)
Supervisor doctoral Curtis T. McMullen123
Información profesional
Área matemáticas
Cargos ocupados
  • Tehran Farzanegan high school Ver y modificar los datos en Wikidata
Empleador
Miembro de
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Maryam Mirzajaní (en persa: مریم میرزاخانی ) (Teherán, Irán, 3 de mayo de 1977 - Stanford, California, Estados Unidos, 15 de julio de 20174​) fue una matemática iraní y profesora de matemáticas (desde septiembre de 2008) en la Universidad de Stanford, hasta su fallecimiento en 2017.
5678​ En 2014 fue galardonada con la Medalla Fields, siendo la primera mujer en recibir este premio equivalente al Nobel de las matemáticas.

TITULO:   LA POESÍA DE LOS MELOCOTONES,.

  LA POESÍA DE LOS MELOCOTONES, foto,.

 
MELOCOTONES
 
Hoy estoy triste, quizás no pueda subir en este momento
a través de las calles sin luces
Resultat d'imatges de poesia los melocotonesa las primeras lluvias del colegio,
estoy triste porque escondo en los sueños
de una habitación quieta en el papel amarillo
una imagen que está sola, velando
los recuerdos que aún no la abandonan,
 
y por eso no puedo hacer otra cosa que pensar en ti
mientras llevo un albaricoque a mis labios
como si tuviera sangre, y cuando lo muerdo
pienso que estás enfrente, que me lo arrebatas,
que con una inmensa dulzura lo desnudas
para que pueda consumir su carne
con el olor de tus dedos,
 
estoy triste porque hay una soledad
en el vestíbulo magullado, una soledad sin alma,
algo parecido al silencio de la ropa sucia,
 
y un álbum que se abre y una ventana que se cierra,
una inmensa piedad herida en cada una
de las fotografías que observas callada
meciéndote en el sillón,
 
la casa derrumbada es un mundo recién vivo
que tiene tu ternura y tus ojos pequeños,
tu alma de pan blando, de vino dulce,
tus labios delgados dentro de una manta
alrededor de mi congoja interminable, madre,
 
hoy estoy triste porque vuelve a salir el sol
sobre el mundo aunque ya no haya mundo
y tu mirada en el comedor
observa como recojo mis juguetes, siguen vivos,
 
y los árboles siguen moviéndose
en una llamada de auxilio imperecedera
y no encuentro tus brazos, el sol y el viento
siguen su viaje por la bruma buscando
palabras viejas para dormirse en ellas.

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