SILENCIO POR FAVOR - COCINERO FERNANDO SAENZ,. / EL BLOC DEL CARTERO - LA CARTA DE LA SEMANA - Las hijas de Mohamed,. -

 TÍTULO: SILENCIO POR FAVOR - COCINERO FERNANDO SAENZ,

 COCINERO FERNANDO SAENZ, fotos,.

Desde el 18 de Mayo, sólo para las cenas y por 50 euros,.

La gastronomía helada de Fernando Sáenz llega al hotel Westin Palace Madrid,.

El hotel madrileño presenta en su restaurante La Rotonda el menú 9 helados/9 platos en contexto, con las creaciones gastronómicas de Fernando Sáenz, el cocinero del frío.

 En las manos del chef heladero Fernando Sáenz, el helado se vuelve cálido, salado, picante… sorprendente. A partir del próximo 18 de mayo The Westin Palace, Madrid ofrece en su restaurante La Rotonda una creación gastronómica inédita: 9 platos/9 helados en contexto. Un menú en el que el helado, además de protagonizar los postres, participa todos los platos como el aliño o complemento que realza cada una de las recetas.

Esta creación ha sido concebida por Fernando Sáenz Duarte conocido como el gran maestro heladero de La Rioja o el cocinero del frío, quien hace ya diez años abandonó los fogones familiares para dedicarse en cuerpo y alma junto con su mujer, Angelines González, a la elaboración de helado independizándolo de la pastelería para hacerse un hueco en la alta cocina.
Apartado de la gran industria heladera, Fernando apuesta por la elaboración artesanal con productos 100% naturales en los que la que la clave es la materia prima, defiende el producto autóctono de cada región. En sus creaciones, muchas de ellas hechas a medida de las necesidades de los grandes chefs, Fernando no repara en viajar a lo largo y ancho de la geografía española para conseguir las mejores naranjas o limones en el perfecto punto de maduración.

Solomillo de cebón con mantequilla helada de brandy

En su obrador Grate (gracias en latín), más allá que una manufactura heladera, es un centro de investigación y desarrollo del helado que incluye huerto propio con gran variedad de hierbas aromáticas, cepas, olivos, higueras, Fernando da rienda suelta a su infinita creatividad para elaborar helados inimaginables para la mayoría.
Fernando asegura que “hay que ser feliz para vender helado”, y con este menú pretende extender esa felicidad a todos los comensales que decidan degustar el menú que llega a su clímax con el helado de Chocobarrica, que se ofrece como postre final de este menú, elaborado con sabores a madera procedentes de barricas de vinos, todo un placer para los sentidos.
Este menú tan especial se podrá degustar a partir del 18 de mayo en el restaurante La Rotonda de The Westin Palace, Madrid, solo para cenas, todos los días de la semana, a un precio de 50 euros (IVA incluido), bebidas no incluidas.
TÍTULO: EL BLOC DEL CARTERO - LA CARTA DE LA SEMANA - Las hijas de Mohamed,.

 Foto - Reloj,.

Mohamed es camarero en un lugar que frecuento hace años. Es marroquí de Casablanca: moro, dice él sin complejo ninguno. Con orgullo, incluso. Moro de la morería, ríe cuando hablamos; como aquellos que hace siglos, comenta y sigue riendo, os tuvimos puteados a los españoles; entre otras cosas porque, después de ochocientos años aquí, también éramos españoles. Ojo con eso. Mohamed lo dice así y ríe todo el rato, porque es un tipo simpático. Un amigo inteligente y laborioso. Trabaja sin descanso desde la mañana hasta la tarde, pero nunca ha tenido un mal gesto ni una mala palabra. Para nadie. Es un profesional de confianza, altamente cualificado, al que todos aprecian y respetan. Cuando estamos tranquilos se niega a cobrarme la copa de vino, así que suelo pedírsela a uno de sus compañeros para que me dejen pagarlo. Pero Mohamed, siempre atento, le echa la bronca al colega. Aquí manda el moro, dice. Y vuelve a reír, disfrutando la cosa.
Siempre nos saludamos con Salam Aleikum y algunas frases que aún recuerdo de su lengua. Mohamed es de esos tipos a los que, si yo fuera millonetis, me llevaría a casa para que se ocupara de todo. Lo contrataría, pagándole un pastón. Cuando estoy con él, a menudo pasa a este lado de la barra y charlamos un rato. Me habla mucho de su familia, de su vida en España. Ya soy español de pleno derecho, me dijo hace tiempo. Con todo en regla. Lo contó orgulloso, feliz, dándome una palmada en la espalda, seguro de que yo me alegraba de escuchar aquello. Y así era, pues, como la mayor parte de los marroquíes que conozco, y son muchos, Mohamed es un hombre valiente, digno y tenaz. Cruzó el Estrecho a los quince años, con menos papeles que un conejo de monte, resuelto a buscarse una vida mejor. Y trabajó muy duro para eso. Para tener un curro decente, un salario decoroso, una casa adecuada. Para ser respetable y respetado.
En vísperas del último Ramadán, Mohamed me contó que se iba de vacaciones a Casablanca con su mujer y sus hijas, a ver a la familia. A pasar allí las fiestas. Le tomé el pelo un rato, preguntándole si iría al estilo tradicional, con el coche cargado de equipaje cubierto con plástico azul y las crías pidiéndole parar en cada área de descanso para hacer pipí. No, hombre, respondió. Voy en avión, como debe ser. No seas cabrón, Reverte. Y luego me puso otro vino. Hablamos de esos días en su tierra, del ayuno y la comida de noche, de la deliciosa y nutritiva herira, del ambiente estupendo que hay en las calles; un ambiente que conozco bien, pues lo viví muchas veces cuando era reportero dicharachero de Barrio Sésamo, y tengo muchos ramadanes felices en la memoria. Mohamed se enternecía hablando de eso, de su ciudad, de su barrio, de su familia. En España habéis perdido esa idea de la familia, dijo con orgullo: todos los abuelos, tíos y primos juntos, conociéndose, visitándose, ayudándose. Celebrando lo bueno y doliéndose de lo malo. Os envidio, dije un par de veces, escuchándolo. Y él sonreía, bonachón. Como dándome el pésame. Está bien que lleves a tus hijas, añadí, para que no pierdan el recuerdo de la familia. Dentro de veinte o treinta años, tal vez ni siquiera en Marruecos las cosas sean así. Todo se pierde al fin, amigo mío. Todo cambia.
En ese momento me interesé por sus hijas. ¿Llevan hiyab?, quise saber. Son muy pequeñas, respondió. Pregunté si lo llevarían cuando crecieran, y Mohamed se puso serio un instante, me miró y encogió los hombros con una mezcla de fatalismo y orgullo. No dijo nada, pero lo conozco bien y supe qué decía aquella mirada. La sonrisa que retornaba despacio a su boca. De vosotros depende, era la respuesta. De que vosotros, europeos, hagáis necesario, o no, ese pañuelo en la cabeza de mis hijas. De que nos protejáis con firmeza frente a los que lo exigen en nombre de Dios; pero también, por otra parte, tengáis la inteligencia precisa para que mis hijas, en este Occidente que a menudo no sabe lo que quiere, no se vean obligadas a recurrir a ese pañuelo como símbolo de dignidad, de independencia y de orgullo. Dadles motivos para no llevarlo. Convencedlas, con inteligencia y respeto, de que su identidad debe integrarse en la de todos, sin renunciar por eso a lo que son, a lo que soy, a lo que somos. Persuadidlas de que un compañero de colegio, un vecino, un novio no musulmán, también pueden ser una familia. Un futuro.
Eso dijeron el silencio, primero, y luego la sonrisa suave de Mohamed. Después me puso delante otra copa de vino; y, como él no bebe alcohol, porque es buen creyente, me apoyó a modo de brindis una mano en el hombro.