TITULO: El
paisano - Viernes - 20 , 27 - Diciembre - De Zurich a Marmolejo donde se dedica a la producción del aceite de oliva ,.
Viernes - 20, 27 - Diciembre - a las 22:10 horas en La 1 , foto,.
De Zurich a Marmolejo donde se dedica a la producción del aceite de oliva,.
Tania (57 años) nació en Zúrich (Suiza) y a los 23 años dejó su país para vivir en Andújar (Jaén), donde pasó 34 años. Allí creó su propia familia y trabajó como animadora sociocultural y profesora de alemán.
Tras la ruptura de su matrimonio, conoció a Miguel, su actual pareja, un agricultor natural de Marmolejo. Poco a poco iniciaron una relación hasta que decide dar un cambio radical a su vida.
No sólo se había enamorado de Miguel, sino también del campo, de los olivos que cultivaba y, sobre todo, de la vida en Marmolejo. En 2017 dio el paso definitivo y se fue a vivir con Miguel a Marmolejo.
Para Tania comenzaba una nueva vida, lejos del estrés y del ritmo atropellado de las ciudades. Dejó su trabajo como profesora de alemán y ahora se dedica a la agricultura y a la producción de aceite de oliva.
TITULO: HOSPITAL - Salud - Alertan del peligro de muerte y complicaciones que corren los pacientes por la falta de enfermeras en España,.
Alertan del peligro de muerte y complicaciones que corren los pacientes por la falta de enfermeras en España,.
La escasez de enfermeras provoca estancias hospitalarias más prolongadas y peores resultados en la salud,.
El Consejo General de Enfermería alerta de nuevo del riesgo que corren los pacientes por la grave escasez de profesionales. Un nuevo estudio realizado por investigadores de la Facultad de Ciencias de la Salud de la Universidad de Southampton, publicado en el ''British Journal of Surgery" (BJS) así lo constata, al menos en el terreno quirúrgico. La investigación, que ha revisado 44 proyectos, concluye que una mayor dotación de enfermeras se asocia con una menor mortalidad a los 30 días entre los pacientes quirúrgicos. En situaciones en las que los niveles de falta de enfermeras se encuentran por debajo de la media, aumenta el riesgo relativo de reingreso en un 2,3% y el de mortalidad en un 9,2%, tal y como indica el informe británico.
No es la primera vez que el Consejo General da la voz de alarma ante la falta de enfermeras, un problema que pone en riesgo la calidad de vida de los pacientes y que compromete la salud de los ciudadanos. “La falta de enfermeras es una de las denuncias que históricamente hemos planteado en el CGE. Es una realidad que existe un déficit estructural en todo el sistema sanitario. No disponer de unas plantillas suficientes de enfermeras que puedan ofrecer una atención y cuidados de calidad pone en riesgo la salud de la población, incrementa los riesgos y conlleva a una mayor probabilidad de reingresos, efectos adversos e incluso fallecimientos, tal y como constatan diversos estudios científicos nacionales e internacionales. Hacen falta más de 100.000 enfermeras en España para llegar a la media europea”, afirma Florentino Pérez Raya, presidente del Consejo General de Enfermería, que ya denunciaba la situación precaria de la enfermería en España en el último informe de ratios presentado por la institución.
Riesgos prevenibles
Las enfermeras desempeñan un papel fundamental en la seguridad de los pacientes, especialmente en los quirúrgicos. Existe una creciente preocupación por la calidad de la atención que reciben estos y el aumento del coste de complicaciones, riesgos y problemáticas entorno a ellos que son claramente evitables.
Tal y como expone el estudio británico, los pacientes quirúrgicos y aquellos que se encuentran en la UCI cuentan con más probabilidades de experimentar daños y riesgos en su estancia hospitalaria. En la actualidad se han logrado muchos avances en la atención perioperatoria, como el uso generalizado de la lista de verificación de seguridad quirúrgica, pero todavía queda mucho camino por recorrer, según la investigación, el 55% de las infecciones en áreas quirúrgicas son prevenibles.
En esta misma línea, exponen que implementar listas de verificación, capacitar y formar al personal sanitario o mejorar el trabajo en equipo son algunas de las intervenciones de seguridad que se contemplan como principales soluciones a esta problemática. No obstante, depositar la responsabilidad en el personal sanitario para prevenir daños sin abordar las deficiencias que rodean a la profesión enfermera, que son muchas, sigue siendo una barrera persistente para la seguridad de los pacientes, que están experimentando estancias hospitalarias más prolongadas y sufriendo peores resultados en su salud, llegando en muchos casos al fallecimiento.
“No podemos responsabilizar a las enfermeras de riesgos prevenibles que se solventarían con más inversión en capital humano. Nuestro sistema sanitario requiere de sistemas, políticas y procedimientos adecuados, porque la seguridad de todos los pacientes, especialmente los que se someten a una intervención quirúrgica es esencial. Y es aquí donde las enfermeras juegan un papel trascendental, por los cuidados y atención que ofrecen antes, durante y después de una cirugía, y en general en todas las etapas de la vida. Esta investigación es solo un recordatorio más de las graves consecuencias que tiene en el paciente la carga asistencial de nuestras enfermeras y la falta de profesionales que tiene España”, concluye el presidente de las más de 345.000 enfermeras y enfermeros españoles.
La situación de escasez de enfermeras y los resultados en salud relacionados se estudia desde hace años en los sistemas sanitarios occidentales. En una revisión, publicada en la Revista Internacional de Estudios de Enfermería (IJNS, por sus siglas en inglés), sobre 27 estudios longitudinales se reafirma la relación entre la baja dotación de enfermeras y la mortalidad, proponiendo que el abordaje de este problema puede llevar a la mejora de los resultados en salud de la población. Una revisión más reciente, realizada por el mismo equipo investigador, incluyó 12 estudios sobre la asociación de los niveles de dotación multidisciplinar y la mortalidad en hospitales transversales. En este estudio concluyen que una óptima dotación de enfermeras se asocia a una menor mortalidad, destacando que la investigación y el desarrollo de políticas sobre la dotación de enfermeras está justificada y es más que necesaria.
TITULO:
VACACIONES - EUROPA DE PELICULA - 10 buenas razones para viajar a California,.
10 buenas razones para viajar a California,.
Desde mecas surferas hasta bosques de árboles gigantes o la ciudad donde nació la contracultura, un recorrido por el estado norteamericano,.
foto / Viajar a California no es como ir a cualquier otro rincón de Estados Unidos. Esta es tierra de pioneros, donde cuajó la fiebre del oro, surgió la generación beat, se reinventó el surf o se fabricó la industria de sueños del cine. California es mucho más que Hollywood o las famosas calles de San Francisco y sus tranvías. Su espíritu bohemio y libre, su pasión,.
TITULO: VUELTA AL COLE - Adiós, muchachos; adiós, alumnos míos,.
Adiós, muchachos; adiós, alumnos míos,.
foto / La clase queda vacía. Abro de par en par puertas y ventanas para que se disipe el olor a humanidad. Huele a tigre en celo, diría mi padre, que también se curtió casi por cuarenta años en escuelas públicas. Es lo que tiene trabajar en salas abarrotadas de humanos que oscilan entre la pubertad y adolescencia, con la revolución hormonal y psicológica que conlleva.
Es un colectivo endiablado: algunos son repetidores, otros han pasado con todas las asignaturas pendientes de 3º de la ESO, por imperativo legal. A bastantes les importa un bledo el sacarse el curso: vienen aquí porque se lo pasan mejor que en la calle, tienen a sus colegas y flirtean con las mozas o mozos de su edad, pero estudiar… que estudien otros. Total, para acabar en el paro o arrancando alcachofas como sus padres.
Los hay, en cambio, que desean estudiar, que ven en los estudios, en el sacrificio y disciplina que llevan implícitos, la única salida a una vida digna. Intuyen que cuanto más formados salgan más sencillo les será encontrar el rumbo en el laberinto de trampas y precariedades que les ofrece la vida real. Con mucha frecuencia, sus compañeros nos impiden dar clase con normalidad. Demasiadas interrupciones, llamadas de atención continuas, riñas o sermones para que cambien de actitud. Inútiles…
He llegado a implorarles que me dejen trabajar. Que respeten a sus compañeros. Que me respeten a mí. Que tengan consideración a las horas de preparación que he tenido que echar en casa para poder darles una clase en condiciones. Callan cinco minutos, pero, al cabo, alguno gasta una broma estúpida y toda la clase cacarea, riendo la guasa del gallito. Los del fondo vuelven a intentar alborotar el gallinero. Algunos, pese a las prohibiciones y recordatorios continuos, manipulan el móvil a hurtadillas.
Tomo asiento, derrotado, cada vez con más ganas de llorar y de someterme. Me miro en los ojos prístinamente azules de S, que se compadece de mi impotencia. Observo a J, cuyo padre abandonó Marruecos con toda su familia y se desloma en campos para darles estudios a sus niñas del alma. Recapacito sobre la “fauna” a la que se supone que he de ayudar a formarse en este centro del extrarradio. Entre mis chiquillos los hay de parentelas musulmanas, ucranianas, rusas, chinas, ecuatorianas, colombianas, pero todos ellos se sienten españoles (aquí han nacido los más y perciben la bandera suya), aunque los del partido ultra les nieguen esta patria por su raza o credo. A pocos metros se alza un poblado de gentes búlgaras a cuyos hijos hemos de atender. Muchos de mis zagales tienen la suerte de tener ascendientes que se preocupan de su educación y los cuidan con esmero, pero otros proceden de familias rotas. Algunos usan la ruptura de la pareja como arma arrojadiza y los críos están desbocados, pagando en sus carnes las desavenencias de sus padres. Otros tienen al padre en el talego o se pasan el día solos, a veces semanas, porque sus progenitores han debido marcharse a otros lugares para trabajar cogiendo la fruta que la temporada marque o porque laboran limpiando casas o en la hostelería con horarios terroríficos. Me golpea el conflicto que tuve con L. No cogió mi optativa, lo matricularon en ella no sé por qué motivo. Al verlo a disgusto le dije que yo tampoco lo había elegido a él, pero, si estaba en mis clases, era mi responsabilidad e iba a hacer todo lo posible por cumplir mi obligación y proporcionarle la mejor formación. Su actitud era pasiva. Se echaba a dormir. Una mañana tuvimos un encontronazo y lo cogí aparte para abroncarlo. Descubrí que sus padres continuaban en América, que él vivía con unos parientes en una casa compartida con personas extrañas y que, para ayudar a que su madre pudiera pagarse el billete a España, él trabaja atendiendo a un anciano y asistiendo a su familiar en el cuidado de su bebé. A veces el anciano o el niño le dan mala noche: por eso no puede evitar dormirse en clase. Cambió por completo la percepción que tenía de él: vi a un titán embutido en el cuerpo de una criaturica de 15 años. En la conversación descubrí que venía sin desayunar. Le imploré que me dejara invitarlo a diario en la cantina. Se negó. Yo no quería herir su dignidad. Le dije sin mentir que no era el único al que le echaba un cable. Nadie se iba a enterar: si no lo hacía, mi conciencia no me lo iba a perdonar. Desde entonces se sienta en primera fila. A veces no viene: sé que ha tenido mala noche y su menudo cuerpo no ha sacado fuerzas para soportar la larga jornada escolar. Ha aprobado todas las evaluaciones y recuperado la pendiente. Quiere ser mecánico. Le he hecho jurar que me tratará bien cuando le lleve mi coche.
Con J, S o L en el alma agacho la cabeza y embisto como un toro hacia la pizarra. Me fajo por esos muchachos míos que no se han rendido, a los que aún puedo transmitirles algo de cultura, de educación, de humanidad.
Me paro de vez en cuando. Intento reenganchar a alguno de los díscolos. A veces los dioses me conceden captar el interés de uno, aunque sea por fugaces instantes. Otros, en cambio, duermen sobre los pupitres. Pero son mis muchachos: no los puedo dejar arrumbados así como sí.
Para más INRI, tengo a críos con necesidades educativas especiales (ACNEE). Esas criaturas no son iguales que los demás. Necesitan una atención personalizada y constante, un especialista que les saque el mayor provecho posible, no que los dejen “tirados” en medio de una clase repleta. Por ley, un niño ACNEE debía computar como tres alumnos “normales”: así, si se aplicara ésta, mi clase sería de 42 personas. Y eso, hoy por hoy, es una ilegalidad. Pero los caciques de siempre se pasan sus propias leyes por la entrepierna y con los recortes, aumentan el número de alumnos por aula y reducen el número de profesores, tanto de apoyo como los del resto.
Los chupatintas, que llevan años sin pisar un aula pública y que son alérgicos a la tiza, envían a los inspectores, que muchas veces parecen comisarios políticos, a apretar aún más las tornas y a seguir recortando. En mi centro pretendieron reducir el número de alumnos ACNEE, porque computan, como es lógico, más que el resto. Mi antiguo director, que era de los pocos que no se bajaba los pantalones ante el despotismo de los tecnócratas, le dijo a alguno de aquellos que, si les parecía, organizábamos una peregrinación a Lourdes, ahora que tenemos a consejeros tan píos, a ver si la Virgen obraba el milagro. Y hacía que los niños que tienen síndrome de Down sanen de éste, o que recuperen la vista los ciegos o que, bebiendo las aguas benditas, les desaparezca el autismo o el Asperger a otros.
Algunos dicen que los inspectores tienen instrucciones, aparte de seguir recortando en personal, de abrir expediente a todos aquellos que levantemos la voz ante los desmanes que sufrimos. Ante quienes denunciemos que se están cerrando aulas en centros públicos, sobre todo en Ciclos Formativos, los estudios más solicitados, a la vez que se está potenciando que ese mismo tipo de enseñanza sea ofertada en centros privados o concertados. En los que matricularse cuesta un mínimo de 4000 euros.
Así, en septiembre, las aulas de Bachillerato se llenan de jóvenes que no han podido matricularse en un ciclo formativo público, porque han reducido escandalosamente la oferta, y que no tienen el dinero para inscribirse en esos centros privados o concertados, que están naciendo como champiñones al albur de la ola privatizadora que puso en marcha PP, empeñado en inflar la burbuja académica (y sanitaria). Jóvenes que no tienen interés en estudiar Bachiller, a los que han impedido hacer el Ciclo que deseaban, jóvenes que se dedican a vegetar en aulas públicas, con abulia y desesperanza.
Reviso, contrito, el puñado de cuadernos y fichas por corregir. Observo que me voy a tener que quedar sin dar algunas de las lecciones programadas. Las últimas semanas, conforme van aumentando las temperaturas, están más insoportables que nunca y me resulta un empeño de gigantes el poder explicar la materia y corregir con ellos las actividades que les ayuden a asimilar lo visto en clase. Cada vez con más frecuencia pienso que me he equivocado en mi profesión, que 32 años de experiencia no sirven de nada. Menospreciado y humillado por una panda de gobernantes incompetentes. Infravalorado por unos alumnos y familias que me ven como un enemigo por intentar hacer de ellos personas de provecho, de bien. Por querer devolverles a la sociedad ciudadanos implicados, formados y honestos.
Y los (supuestos) mamones de consejerías y del ministerio enzarzados en trifulcas yermas, ahogando a los docentes con toneladas de documentos burocráticos, tan inútiles y estériles como las mentes que los idearon desde sus despachos. ¡Hatajo de ineptos arrogantes, que no tienen ni idea de lo que significa dar una clase en un centro público, con un alumnado tan heterodoxo, y en condiciones de una precariedad y hastío extremo en el funcionariado! ¡Panda de ganapanes que se gastan millones de Euros en capulladas, después de no haberles pagado a los centros el dinero para mantener encendida la calefacción o el aire acondicionado, si lo hubieren, después de haber dejado sin beca, sin comedor a centenares de alumnos! ¡Carroñeros infames que abandonan en el lodo a sus trabajadores y alumnos ante el maremoto en la salud mental que ha causado la pandemia y esta sociedad veleidosa y agilipollada! A esta panda de zotes sólo se le ocurre redactar un documento ante la crecida exponencial de casos de jóvenes con protocolo de autolisis. Protocolo que han de aplicar profesores que no han sido formados en ningún momento (no es ni su vocación ni su obligación) para atender cosas relacionadas con la salud de la psique. ¿Un profesor atendiendo una depresión o un intento de suicidio no es como si un callista te operara del corazón? Todo por cicatear y no contratar psicólogos clínicos y reforzar la atención psiquiátrica en las áreas de salud.
¿Cómo demonios voy a poder hacerme cargo de 100 adolescentes o más, teniendo que enseñarles cinco materias diferentes, para alguna de las cuales ni estoy cualificado ni a la consejería le importa un capullo? ¿Cómo puedo detectar si un zagal que ha amenazado con suicidarse va a pasar a la acción? ¿Cómo puedo diagnosticarlo y auxiliarlo yo, si de psiquiatría y psicología sólo sé que ambos vocablos provienen del griego? ¿Quién vela por mi salud física o mental? Si hay días en los que la nube negra me asfixia y no encuentro ánimos para salir de la cama y dirigirme a un trabajo que todo el mundo desprecia, ¿cómo voy a atender a criaturas con conflictos vitales tan fuertes como los que me encuentro a diario? ¿Quién cuida al cuidador?
Me viene a la cabeza M. Este chaval cuando entró con 12 años al centro era carne de horca, un delincuente en potencia: una familia rota, demasiadas malas influencias en la calle. Costó trabajo, mucho, enderezarlo, pero entre todos los compañeros consiguieron encauzarlo. Ha titulado limpio en segundo de Bachiller. Hoy estará examinándose de Selectividad. Estoy orgulloso de él: es un ejemplo de lo que una persona puede hacer con su vida gracias a su tesón y bajo la guía de unos profesores que se impliquen con él, más allá de lo esperado.
Me acongoja ver hundidos a esos profesores que dieron la cara por M y que hicieron de él un hombre honesto. Me entristece verlos (y verme) sin el brillo en los ojos, sin la ilusión y vocación que se supone inherente a esta profesión. Me desuela ver a colegas, con mucho que dar todavía en la enseñanza, acogerse a la jubilación anticipada porque están hartos de que los mamarrachos del gobierno los puteen, de que los traten como escoria. Sueño con pedir la jubilación anticipada, aunque me suponga perder cientos de euros, en cuanto alcance la edad mínima tras 6 sexenios o más al pie de la trinchera.
Pienso en los miles de alumnos que han pasado por mis manos. En las huellas que mutuamente nos hemos dejado. Los veo como lo que son, seres humanos en efervescencia, llenos de sueños, proyectos e ilusiones, pero también de traumas, complejos y problemas. Los veo personas, no cabezas de ganado, tal y como los considera el nuevo orden ultraliberal, que todo lo mira con la estólida mente de un avaro con ideas mercantilistas. A estos mercaderes tanto les da si en un aula hay 30 como 40: para ellos son sólo cifras, gastos, que no inversión en seres humanos que hagan una España mejor que la que los últimos gobiernos de inútiles, zascandiles e inmorales les han legado. “Gastos” que hay que recortar.
Mi drama es que no puedo dejar de ver a mis alumnos como personas. Que en ellos veo a S, al que trajeron de Marruecos con 8 años, sin hablar ni una palabra de español. Tiene graves carencias de base, pero con su empuje, su voluntad, su disciplina ha llegado hasta 2º de Bachiller. Le va a costar, pero en su familia le han inculcado que debe aprovechar los recursos que el Estado pone a su disposición y ser digno de ellos con su esfuerzo. Colabora en cuantas actividades le proponga: lo mismo baila un rap con sus pequeñajos, que se aprende un poema de Sófocles o de Kavafis para recitarlo en una actuación. Hizo llorar a todo el auditorio, cuando en la despedida a su profesora de francés, que lo acogió al llegar a los 12 años y veló por él como una gallina por sus polluelos, dijo, en su lengua trabada, con una inocencia e ingenuidad digna de admiración a sus 17, todo lo que le tenía que agradecer a esta docente. He de cortarle a veces las alas, pues, guapo y deportista como es, se pavonea como pavo real. Pero me admira observar cómo vela por su hermano menor. Su padre para poco por casa, ya que trabaja donde le sale, ora en Francia, ora en Lérida.
Me siento orgulloso de él. Como de mis otros estudiantes magrebíes, sobre todo de mis chicas. Me siento honrado de ser docente de F: adora a su progenitor, que trabaja como un mulo en obras y almacenes para darles estudios superiores y no duda en enfrentarse a los retrógrados de su comunidad que lo critican por dar una educación occidental a sus hijas. Me entristece verla llorar porque algún cenutrio español se mete con ella por ser musulmana y la llama terrorista, mora de mierda. Ella, una persona de una educación y una sensibilidad exquisitas, que te da las gracias por haberla escuchado y consolado de sus cuitas. Ella que puede dar lecciones de buena educación, de compromiso, de denuedo y disciplina al animal de bellota que la llama mora terrorista, por muchos genes hispanos de pura cepa y banderita en la muñeca que tenga aquél.
Pienso en C, a la que no he dado clase nada más que un año, cuando ella tenía 13. Pero, desde entonces, sigue conmigo haciendo teatro y participando en cuantos rodajes en defensa de las Humanidades hagamos. ¡Qué bien queda en pantalla esa sonrisa suya! C, a la que un cáncer le robó a su padre hace años. C, cuya madre, una heroína anónima de la vida, pero de mayor talla moral y humana que muchos de los que ocupan la primera plana de los diarios, me confiesa que está muy agradecida, porque su hija encontró refugio y consuelo a su dolor (adoraba a su padre y estaba muy apegada a él) en nosotros.
Pienso en mis otros leones de mis clases o del Proyecto Mentor con el que mi compadre Juande y yo queremos echar un cable a Jefatura de Estudios y atendemos de manera personalizada, fuera de nuestro horario, a aquellas criaturas de primeros cursos de la ESO que, fruto de los traumas que acarreó el confinamiento o víctimas de familias destrozadas, no acatan normas y provocan altercados con compañeros y profesores. Los sacamos de sus grupos y nos hacemos cargo del huerto escolar, al que C sabe mimar como lo enseñó su abuelo, por el que siente pasión. Hemos montado algunas exposiciones para disfrute del centro. Una de ellas tuvimos que ir a recogerla a la Biblioteca Regional. A pesar de tenerla a pocos kilómetros, jamás la habían visitado. En sus familias no les habían creado esa necesidad, ese placer. Retozaron como cachorros en las salas de cómic, alucinados con el mobiliario y los fondos allí expuestos. Aunque a veces nos la hagan y sigan causando alguna bronca, menos que antes, podemos confiar ciegamente en ellos. Por ellos estoy dispuesto a partirme la cara para garantizarles un futuro digno a sus cualidades.
Con ellos y con otros, con mis alumnos, con mis zagales he compartido buenos y malos momentos, dentro y fuera del aula. Les he abroncado cuando no se esforzaban y tiraban la toalla a la primera, como si estudiar fuera fácil y no requiriera un esfuerzo constante e ingrato, pues no se ve compensado a corto ni medio plazo. Les he intentado hacer ver que son la esperanza de una España mejor, que no cometa los errores que nuestros antecesores y nosotros hayamos podido cometer. Les he insistido que de entre ellos han de salir los notarios, los médicos, los ingenieros del futuro.
Me he tenido que tragar la rabia cuando Paco me interrumpió, como si bromeara, diciendo que ésos están estudiando en el colegio privado de élite, donde, ¡oh curiosidad!, acuden los vástagos de los que han convertido esta región en el albañal que hoy es. Paco decía que ellos, los que estudiaban en nuestros colegios e institutos públicos, como mucho llegarían a ser los jardineros o butaneros de aquellos otros. Indignado, viendo que de seguir así las cosas, va a tener razón, he dicho que luchen para ser lo que ellos quieran ser, no lo que los otros, los que tienen padrinos y manejan el cotarro, quieren que sean.
Miro, entristecido, las aulas que se van vaciando. Intento recordar las caras de los que se han ido a buscar su destino fuera de estos muros. Siento nostalgia. Pero también rabia e impotencia, porque no he podido dar todo lo que podía a las personas que la sociedad ha puesto a mi cargo. Porque no puedo más, porque me siento incapaz para tener más alumnos que este año y tener que prepararme más asignaturas, para las que no he sido formado. Porque ellos tienen derecho a contar con profesores especialistas, motivados, ilusionados y comprometidos.
Porque a mi alrededor, entre mis compañeros, veo caras desoladas, derrotadas, desilusionadas. Porque están destruyendo la Educación Pública. Porque mis alumnos, mis zagales, mis hijos sólo pueden contar con ésta para labrarse un camino en la vida.
Cierro las persianas. Apago las luces, mientras me despido de los que han sido mis muchachos. Y, ya casi sin fe, ruego a mis dioses que me concedan las fuerzas suficientes para seguir amando esta profesión e intentar dar lo mejor de mí a los chicos que me encomienden en el futuro. Pero sé que los dioses nos han abandonado y sólo nos han dejado al frente de educación a chupacirios, a tecnócratas o pseudopedagogos que no valen ni para guano y que, sin tener ni pajolera idea de cómo huele a pie de tiza un aula pública, se atreven a robar el futuro de un país con sus leyes esquizofrénicas e inanes. Y esto se lo achaco igual a gobiernos del PSOE, PP o Podemos, como los que han venido destrozando la educación en los últimos decenios, pariendo leyes cada cual peor que la anterior. Nombres como Solana, Maragall, Aguirre, Wert, Celáa deberían pasar al muladar de la infamia por su crimen lesae educationis. Saben que una sociedad más formada y comprometida no toleraría su mediocridad, su estolidez e incompetencia por muchos escaños o despachos enmoquetados que pisen. Ellos sólo creen en el dios Mercado. Para ellos, mis alumnos, mis hijos sólo son carroña.
Adiós, mis muchachos, adiós, alumnos míos: gracias por haberme enseñado tantas cosas, gracias por hacerme creer que con algunos de vosotros los bárbaros no podrán y que España aún tiene esperanzas.
Os prometo que intentaré luchar con dientes y empellones, si falta hiciere, para que podáis elegir vuestro rumbo y no os obliguen a emigrar de vuestra España, ni os fuercen a ser las putas y chaperos de los millonarios que vengan a Eurovegas o engendros semejantes por alumbrar, ni los lacayos de los alemanes, holandeses, nórdicos y británicos que practican el turismo basura y tratan a los españoles (a los mediterráneos todos) como el estercolero de la Troika.
TITULO: EN PRIMER PLANO - A FONDO - REVISTA XL SEMANAL PORTADA ENTREVISTA - En la tuya o en la mía - Miercoles - 18 , 25 - Diciembre - José Luis del Valle ,.
En la tuya o en la mía - Miercoles - 18 , 25 - Diciembre ,.
En la
tuya o en la mía', presentado por Bertín Osborne, acerca a los espectadores
el lado más desconocido de personajes relevantes de diversos ámbitos. Durante
aproximadamente una hora, los telespectadores tienen la oportunidad de conocer
mejor al invitado y también al propio Bertín Osborne, en La 1 a las 22:30, el
miercoles - 18 , 25 - Diciembre , etc.
El guardián del tesoro de El Escorial,.
José Luis del Valle dirige desde hace 30 años una biblioteca que conserva seis mil manuscritos, entre ellos las Cantigas de Alfonso X El Sabio,.
La que quizás es la biblioteca más bella de España desprende la magia de la de Hogwarts de Harry Potter y el misterio de la de 'El nombre de la Rosa', pero por aquí no veremos ni libros prohibidos ni textos secretos que matan con su tinta, y sí visitantes que miran boquiabiertos el fabuloso techo inspirado en la Capilla Sixtina. La sala principal de la Real Biblioteca de El Escorial, la joya mejor guardada del monasterio, ocupa un habitáculo rectangular de 54 metros de largo coronado por una bóveda de cañon decorada con frescos que representan en forma de mujeres cada una de las siete artes liberales: Gramática, Retórica y Dialéctica (el Trivium) y Aritmética, Música, Geometría y Astrología (el Quatrivium). Bajo la cúpula quedan perfectamente alineados varios anaqueles de madera que conservan catorce mil volúmenes impresos, casi todos de los siglos XVI y XVII, con la particularidad de que están colocados con el lomo hacia el interior, para lograr un efecto de uniformidad, y con los cantos de las páginas tintados de dorado, lo que acrecienta la sensación de atmósfera regia que se respira en este luminoso lugar.
La colección allí guardada sólo representa una pequeña parte de los fondos (40.000 ejemplares) que conserva la 'Escurialense' o la 'Laurentina', como también se la conoce. Allí, entre legajos cargados de historia, reina el padre José Luis del Valle (Carrión de los Condes, Palencia, 71 años), prior de la comunidad de monjes agustinos que habita el monasterio, un castellano alto, sabio y frugal que cuadra con la severidad de un monumento tan sobrio y rectilíneo.
Director desde hace tres decádas de la 'Laurentina' y con una sólida formación (estudió en Roma Teología y Ciencias Bíblicas, domina varias lenguas antiguas como el latín, el griego y el hebreo y se defiende en siriaco, un dialecto del arameo), Del Valle explica que los tesoros que custodia son más valiosos por lo selecto que por el número y destaca la colección de manuscritos medievales, unos seis mil -dos mil de ellos en árabe- que se conservan.
Felipe II creó la biblioteca a partir de 1565 adquiriendo personalmente libros «muy escogidos» a destacados humanistas de la época y en compras procedentes de archivos catedralicios y librerías monacales. Los volúmenes abarcaban el saber del orbe conocido y debían cumplir la ortodoxia católica. «Aquí no vamos a encontrar obras de autores filoprotestantes», precisa el prior.
600 investigadores solicitaron en 2023 alguna obra de la 'Laurentina', como también se conoce a la biblioteca
La idea del monarca era levantar la mejor biblioteca posible del mundo y ponerla a disposición de sus súbditos «para estudiar y trabajar». Por eso está considerada la primera biblioteca pública del país. «Felipe II quería tener lo mejor de lo mejor y eso se extiende a sus colecciones de cuadros, de tapices e incluso de reliquias».
La 'Escurialense' está hecha «a base de muy buenas bibliotecas» y su catálogo antiguo es «único», con sus manuscritos árabes, griegos y hebreos, sus códices áureos y el fondo impreso del XVI, el mejor que se preserva en España.
El lugar guarda otras colecciones curiosas, la más llamativa agrupa los certificados de autenticidad de las reliquias que le enviaban al muy católico Felipe II, tan obsesionado con las cabezas y huesos de santos y mártires que llegó a reunir más de siete mil con sus papeles acreditativos. Todas están catalogados y a disposición de público en la web.
La joya de la corona
El pasillo central de la nave lo vertebran instrumentos astronómicos, como una esfera armilar, regalo de Fernando de Médici, que se utilizaba para medir la posición de los astros con el detalle de que muestra la Tierra en el centro del universo (como defendía Ptolomeo) en vez del Sol, como siglos después demostró Galileo. También hay vitrinas con reproducciones facsímiles de los libros más valiosos, como un códice con las Cantigas de Santa María, compuestas bajo el mandato de Alfonso X El Sabio (1221-1284), un manuscrito en pergamino iluminado que se considera la joya de la corona. «Tenemos muchas joyas, pero para mí esta es la mejor», afirma Del Valle. «Desde un punto de vista artístico es una obra que supera al resto, diría que entre las más importantes del mundo por su elaboración y ejecución», subraya el prior acerca de este magnífico ejemplar que Alfonso X tuvo en sus manos. «Las cantigas son casi 400 cantos que hablan de milagros de la Virgen que se recogen a mediados del siglo XIII, los traducen al gallego antiguo, los versifican, escriben la música de cada estribillo y al lado dibujan en viñetas el milagro que se relata... todo eso lo convierte en una obra increíble», describe su guardián.
Entre los bibliófilos que solicitan obras (casi 600 el año pasado) hay investigadores interesados en estudiar las ilustraciones de las cantigas por ser representativas de su tiempo y mostrar oficios, vestimentas y detalles arquitectónicos de la época, e incluso de ingeniería naval. «Aparecen 28 tipos de barcos», detalla el librero.
La colección de manuscritos originales y los 515 incunables (los libros impresos entre 1450, año de la invención de la imprenta, y 1500) se custodian en el Sancta Sanctorum de la biblioteca regia, la antigua ropería de la primera comunidad de monjes, donde se encuentran depositados en «condiciones idóneas». Fueron trasladados a mediados del siglo XIX «y acertaron de pleno» porque la sala conserva una humedad constante y una temperatura que no supera los 20ºC, con lo cual los manuscritos, muchos en pergamino, presentan «muy buenas condiciones». Entre ellos, el más antiguo de todos, una obra del siglo VI escrita con caligrafía uncial (una especie de letra cuadrada), un texto milenario que uno puede imaginar cargado de misterios y cábalas, pero que habla del bautismo de San Agustín. Por si acaso no mojaremos los dedos con saliva para pasar sus páginas.
TITULO : EL BLOC DEL CARTERO - LA CARTA DE LA
SEMANA - MI CASA ES LA TUYA - viernes - 27 , 20 - Diciembre - Juan Manuel de Prada - Ciudades imaginarias ,.
MI CASA ES LA TUYA - VIERNES - 20 , 27 - Diciembre ,.
MI CASA ES LA TUYA -', presentado por Bertín Osborne,.
acerca a los espectadores el lado más desconocido de personajes relevantes de diversos ámbitos. Durante aproximadamente una hora, los telespectadores tienen la oportunidad de conocer mejor al invitado y también al propio Bertín Osborne, en Telecinco a las 22:00, el viernes - 20 , 27 - Diciembre,etc.
EL BLOC DEL CARTERO - LA CARTA DE LA SEMANA - MI CASA ES LA TUYA - viernes - 20 , 27 - Diciembre - Juan Manuel de Prada - Ciudades imaginarias ,.
En las quince historias que articulan el corpus de En las ciudades imaginarias late una mirada común: la de los días. A Natàlia Cerezo le interesa observar la pausa, el instante previo al desaliento. La construcción de sus personajes huye de la dramatización, escondida en ese silencio rutinario que lo envuelve todo como un plástico invisible. Las cosas no dichas, el burbujeo de los silencios que pueblan los hogares rotos, las distancias tangibles: todo ello vertebra la literatura de Cerezo de manera callada e inquieta, distante y al mismo tiempo profundamente hermanada con nuestra intimidad afectiva.
Esta huida de la pretensión latente en En las ciudades imaginarias desvela el poder de una narradora frágil y fascinante, capaz de sugerir el contenido de sus cuadros a través de leves pinceladas que apenas desvelan sus contornos. Quizá por eso sus ciudades son imaginarias, porque nacen de una inspiración lejana que planta la semilla en los hogares emocionales del lector, del individuo que se acerca a Natàlia Cerezo en busca de un atisbo de calidez, de lejana esperanza. Acercaos al leve crepitar de las llamas de En las ciudades imaginarias: dejad que os invada el fuego, despacio.
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